Ano 14 – vol. 05 – n. 64/2026
https://doi.org/10.5281/zenodo.20205993
Aqui jaz.
Não uma mulher.
Não apenas um texto.
Não simples folhas encadernadas
entre promessas solenes
e brasões dourados.
Aqui jaz a Constituição.
Balzaquena ainda,
não pelo tempo,
mas pelo desgaste precoce
daquilo que nasceu
para durar mais que os homens.
Mataram-na lentamente.
Não houve punhal único.
Nem tiro de misericórdia.
Nem campas abertas sob tempestades.
Morreu de sucessivos abusos.
De interpretações febris.
De silenciosas covardias.
De acomodações servis.
De prudências sem honra.
Os que deveriam guardá-la
negociaram suas muralhas.
E os que juraram defendê-la
descobriram ser mais confortável
dormir ao lado dos algozes.
A causa mortis?
Violação continuada.
Penetraram-lhe as cláusulas,
rasgaram-lhe os sentidos,
retorceram-lhe as palavras
até que significassem
o contrário de si mesmas.
Cento e trinta e cinco vezes.
Talvez mais.
Quem conta os golpes
quando o cadáver já perdeu o rosto?
Fizeram-no sem pudor,
com a naturalidade obscena
dos que aprenderam
que o poder sem limites
produz a embriaguez dos deuses falsos.
Fornicaram com a impunidade.
E, entre uma violação e outra,
ergueram discursos solenes,
pronunciaram palavras nobres,
invocaram democracia,
justiça,
estabilidade,
civilidade.
Como sacerdotes bêbados
celebrando liturgias
sobre o altar de um incêndio.
Transformaram-se
em rufiões da história.
Mercadores da hermenêutica.
Cafetões da legalidade aparente.
Vendendo interpretações
como prostitutas vendem afetos:
por conveniência,
por ocasião,
por preço.
E o povo?
Ah, o povo…
Primeiro assustou-se.
Depois acostumou-se.
Por fim, aplaudiu.
Assistiu à violação coletiva
como plateia fatigada
num bordel decadente,
onde a dignidade humana
já não constrange
porque foi convertida
em entretenimento político.
Então vieram os cúmplices.
Os indiferentes.
Os beneficiários.
Os prudentes profissionais do silêncio.
Os que diziam:
“Não é bem assim.”
“Há complexidades.”
“As instituições estão funcionando.”
Enquanto o cadáver esfriava.
Já não há identidade.
Já não existe validade.
O que ontem era limite
hoje tornou-se licença.
O que ontem era garantia
hoje converteu-se em ornamento.
E a Constituição,
antes coluna da República,
reduziu-se a pano ensanguentado,
arrastado pelos corredores do poder
como trapo inútil
após a festa dos vencedores.
Negou-se a existir
porque lhe arrancaram o sentido.
E agora jaz.
Desfigurada.
Abandonada
pelos próprios coveiros
que, fingindo homenagens,
empurram terra sobre o corpo
com as mãos ainda sujas.
Não haverá missa.
Não haverá culto.
Não haverá terreiro.
Nenhum sino dobrará
pela morte da ordem constitucional.
Porque os vivos
temem reconhecer o cadáver.
Mas um dia,
quando o cortejo desleal
bater à porta dos indiferentes,
não haverá mais juízes suficientes,
nem discursos suficientes,
nem teorias suficientes
para conter o odor da decomposição.
E então ouvirão:
“Aqui jaz.
Ela está morta.
Morreu de bacanal jurídico.
E ninguém poderá alegar
que não viu o funeral.”
bacanal juridico kkk